Флёра, сжимая в руках найденный карабин, пробирался сквозь чащу. Его пальцы скользили по шершавому дереву приклада, а в ушах стоял гул недавнего боя. Каждый шаг по опавшей листве отдавался эхом в напряжённой тишине, будто сама природа затаила дыхание в ожидании. Где-то там, среди вековых сосен, должны были быть свои — те, кто продолжал бороться.
Подросток шёл, вспоминая обрывки проволоки и ржавые пулемётные ленты, оставшиеся позади. Эти свидетельства войны лишь укрепляли его решимость. Впереди мерцал огонёк — возможно, партизанская землянка. Флёра прижал карабин к груди, чувствуя его вес не как обузу, а как обещание. Скоро он найдёт своих, и его одиночество закончится.
